Si esta habitación es nuestro mundo, que este mundo se pudra. Abrí este techo, para que venga un último y monstruoso diluvio que barra con el suelo, con las sillas y esta cama que no me lleva a ningún sueño. Bajo el oscuro cielo de nuestra circunstancia y el murmullo de húmedos barómetros contemplo el polvo urbano que ensucia los cristales mientras el trueno muere. A unos kilómetros de aquí mueren los héroes, su sangre mana espesa por el pasto, dulce e inquieta, coagulada, inmunda, corre hacia al río, rumbo al mar, el mar, de donde viene ese voraz diluvio que yo espero, que me va a hacer morir.
1 comentario:
Si esta habitación es nuestro mundo,
que este mundo se pudra. Abrí este techo,
para que venga un último y monstruoso diluvio
que barra con el suelo, con las sillas
y esta cama que no me lleva a ningún sueño.
Bajo el oscuro cielo de nuestra circunstancia
y el murmullo de húmedos barómetros
contemplo el polvo urbano que ensucia los cristales
mientras el trueno muere. A unos kilómetros
de aquí mueren los héroes, su sangre mana espesa por el pasto,
dulce e inquieta, coagulada, inmunda,
corre hacia al río, rumbo al mar, el mar,
de donde viene ese voraz diluvio
que yo espero, que me va a hacer morir.
W.Kees
saludos :)
G.
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